Hay visiones y emblemas de una casa. De niño mi madre velaba mi frente. En su mirar mi padre me legó el universo. De estirpe campesina es el mito.

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La muerte es alguien que se retira de sí mismo y vuelve a nosotros. No hay más muertos que los llevados dentro por los vivos. Cervantes

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Poesía

Sin velos. Belleza primigenia en la rosa y el agua. Hacia la orilla de la sombra eterna. Rama dorada, efímera. Espejo encantado que nos sueña. Sagrada forma del alma, del olvido.