Recorro callejuelas con la mitología
de voces en la memoria de la diáspora.
Cada silencio está en mí,
es parte de los soportales,
de la intimidad; hábito de la lejanía.
Puedo hablar de sus templos,
de los caballeros medievales,
de estrellas titilando en las rías,
-balcones acristalados y hórreos -
del románico o del gótico franciscano.
Del antiguo castro de Untia,
del sepulcro de Fernán Pérez de Andrade.
De los condes de Maceda, del mar, de los fenicios.
De los atardeceres en invierno,
del azar, de las damas nobles.
Puedo ver los grabados, el destino
cauteloso que abisma la mirada,
puedo soñar cabalistas, el ritual
de la torre, las barcas en el alba,
los ondulantes mapas de las nubes.
¿Qué errátiles brisas
vibran sutiles en el aire,
flotantes, sensibles, tenues?
Este cielo es la vigilia del poema.
Desde el Mendo, desde el Mendo…
Carlos Penelas
Buenos Aires, marzo de 2023
de voces en la memoria de la diáspora.
Cada silencio está en mí,
es parte de los soportales,
de la intimidad; hábito de la lejanía.
Puedo hablar de sus templos,
de los caballeros medievales,
de estrellas titilando en las rías,
-balcones acristalados y hórreos -
del románico o del gótico franciscano.
Del antiguo castro de Untia,
del sepulcro de Fernán Pérez de Andrade.
De los condes de Maceda, del mar, de los fenicios.
De los atardeceres en invierno,
del azar, de las damas nobles.
Puedo ver los grabados, el destino
cauteloso que abisma la mirada,
puedo soñar cabalistas, el ritual
de la torre, las barcas en el alba,
los ondulantes mapas de las nubes.
¿Qué errátiles brisas
vibran sutiles en el aire,
flotantes, sensibles, tenues?
Este cielo es la vigilia del poema.
Desde el Mendo, desde el Mendo…
Carlos Penelas
Buenos Aires, marzo de 2023
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